Images de la mort de la classe dirigeante – CounterPunch.org

Ma femme s’est tournée vers moi ce soir, captivée par l’horrible lumière bleue de l’écran, et m’a dit que la section immobilière du New York Times la faisait se sentir jalouse, aliénée, seule et sans valeur.

Nous étions enfermés dans notre appartement des Catskills lors d’une autre de ces misérables nuits de printemps qui ne seront jamais là en mars. Dehors, la lune croissante était suspendue au-dessus de notre village comme une faux, et à l’intérieur, nous buvions du bourbon et du vin – jamais une bonne combinaison.

L’article concernait l’un ou l’autre couple méritocrate, et comment, dans la situation difficile d’être bien habillés, hyper-éduqués, nés en banlieue et gagnant de l’argent à Harvard, Yale, Princeton, etc., ils se demandaient s’ils devaient opter pour l’appartement sur mesure de deux chambres dans l’Upper West Side de Manhattan pour 2 millions de dollars ou l’élégant mais chic appartement de quatre chambres à 3,5 millions de dollars à moitié brun dans l’embourgeoisement de Bed Stuy à Brooklyn.

Dans ce dernier cas, ils devraient passer des moments inconfortables autour du dernier des négros du quartier. L’écrivain du New York Times, en peu de mots, a assuré que ces indésirables seraient chassés dans la décennie.

Oh, les chagrins, la souffrance. C’est vraiment trop lourd à supporter.

Ma copine est affectée par ces bêtises, et je comprends pourquoi. Vous voyez, le couple, des prostituées d’entreprise à la fois, était facile et irréfléchi, au début de la trentaine, du même âge qu’elle, et elle se sentait mal de ne pas suivre le même parcours de prendre une grosse bite d’entreprise dans sa bouche. Je lui ai suggéré qu’il y avait un système en place pour la faire se sentir mal. C’est le système culturel vaste et global de la comparaison odieuse, de la production d’envie, de causer délibérément de la douleur et de la souffrance mentales dans un ordre social où nous sommes censés nous sentir faibles si nous n’avons pas le bon look, les vêtements, les voitures, maisons, codes postaux, etc.

Je lui ai dit que si quelque chose se passe bien dans les années à venir, ces mêmes chasseurs d’appartements de la noblesse de la classe dirigeante auront la tête coupée, leurs corps étalés sur Broadway, des corbeaux mangeant leurs globes oculaires et leurs organes génitaux, des rats connivence pour leurs Rolex – pour des rats, comme des riches les gens, aiment les objets brillants.

Elle m’a dit que je devais arrêter de boire du bourbon si tard dans la nuit et qu’elle ne voulait rien avoir à faire avec moi si je parlais comme ça.

(De toute façon, ça ne tournerait probablement pas si bien si nous tuions les yupsters, parce qu’il y aura des remplaçants à gogo : voir Trostky et Lénine et al., 1917 et après : des voyous, des meurtriers, des gangsters, des menteurs, des amoureux de la richesse matérielle, tous imitateurs bon marché de la bourgeoisie mais psychopathes et armés.)

Je pense qu’à notre époque – dans cette génération – il n’y a presque aucune chance d’obtenir une récompense véritablement juste pour les riches. Ils possèdent des entreprises, des biens immobiliers, les tribunaux, les législateurs. Ils dirigent le système et le système les gère, mutuellement bénéfiques. Ce qu’il faut faire?

Comment faire en sorte que des gens comme ma femme ne voient pas leur propre misère dans l’affichage massif de la richesse, mais disent plutôt que je n’en veux plus, que vous êtes malades et que j’en ai assez ?

Je ne sais pas. Le système de propagande et de contrôle mental efficace est terriblement puissant. Les écrans, les polluants de l’esprit, sont partout. Les agences de publicité savent ce qui compte, et ce qui compte, c’est de déformer l’œil et le cerveau avec un volume étonnant de mensonges. Je dirais de tuer tous les annonceurs… mais ensuite, éternel soupir, les remplaçants arrivent, comme des spores de moisissures, rien n’y fait… et nous revenons à la case départ, sur un tapis roulant, et aucun espoir.

Une cabane d’un ami a été envahie par la moisissure. La seule chose à faire, avons-nous conclu, était de le réduire en cendres. Il l’a vendu à la place à un yupster de Brooklyn qui avait de l’argent à jeter et pensait que c’était un marché.

Droite. Cue le rire diabolique. La moisissure rend malade et finit par tuer yupster !

Non. Voici comment l’histoire se termine vraiment : yupster engage à grands frais une entreprise d’élimination des moisissures, les spores sont éliminées, la maison est rénovée, c’est maintenant l’une des plus belles propriétés du village de H********* ***, et le riche connard accueille maintenant des soirées de ses compagnons de route de Brooklyn, qui considèrent les habitants des Catskills comme des classes de serviteurs – dont les loyers montent en flèche à mesure que l’afflux de richesse fait grimper artificiellement les valeurs foncières.

Que font les classes de serviteurs en réponse ?

Montent-ils des guillotines pour les bâtards de Brooklyn ?

Non.

Ils ne font rien. Ils servent.