Super Sécheresse Super Bowl : la déesse chante

La terre était desséchée, ses habitants aussi. Les rivières qui avaient fait rage à travers le désert autrefois sauvage du sud-ouest de la nation se sont rétrécies dans leurs canyons. De vastes lacs artificiels réduits en flaques derrière des barrages massifs, des cathédrales de loisirs, d’irrigation et d’électricité transformées en monuments imposants à l’abondance disparue, des murs des lamentations implacables d’orgueil et de honte.

L’ancien roi s’est perché dangereusement sur son trône au loin dans une Maison Blanche construite il y a longtemps par des esclaves. Couronné seulement par une touffe de cheveux greffés, le souverain parlait à travers de fausses dents d’un avenir mieux construit. De l’ancien livre de jeu/livre de prières, il a lu sa litanie de l’espoir. Peu écoutaient. Moins cru.

La soif n’était pas seulement pour l’eau, mais pour le renouveau spirituel, la santé mentale et physique, la rédemption environnementale, la réconciliation politique et la renaissance culturelle – d’autant mieux si ceux-ci pouvaient être obtenus à un prix réduit pour les membres et arriver dans un seul emballage recyclable. sans frais supplémentaires pour une livraison le jour même.

Malgré de vagues assurances et des incitations fiscales pour les personnes soucieuses de la durabilité, tous savaient que la catastrophe était en cours et prenait de l’ampleur.

Ainsi, le rituel annuel d’expiation prend une résonance eschatologique. Le Super Bowl LXVII était lui-même un grand Je vous salue Marie.

Les acolytes et les prêtres étaient divisés en deux ordres.

Les Aigles se sont envolés vers le sud-ouest d’une mer d’asphalte dans la Cité de l’amour fraternel (512 homicides en 2022). Leur totem était le symbole de la Nation. Des ailes blanches s’étendaient sur leurs casques couleur d’argent. Les chœurs des fidèles chantaient « Fly, Eagles, Fly » et battaient des bras comme le noble oiseau de proie qu’ils priaient.

La dénomination opposée des célébrants de cette messe pour les messes provenait des plaines autrefois fertiles, maintenant cicatrisées et saturées de poison et d’armes. Ces grands prêtres vêtus de vêtements brillants comme du sang frais. Leur couvre-chef était orné d’une technologie de mort : une pointe de flèche. Les fidèles de cette tribu dirigeaient une danse liturgique solennelle aux heures fixées, hachant avec leurs bras et chantant un chant de guerre mystique et inventé qui se moquait également des peuples que leurs propres ancêtres avaient brutalement conquis. Il n’y avait aucun respect pour les vaincus (bien que Travis Kelce, l’ailier serré victorieux, crierait plus tard pour cela pendant le postlude comme un fanatique possédé), simplement une conviction fervente qu’il valait mieux être rouge que mort.

Le concours sacré auquel ces co-suppléants se sont joints était d’une grande habileté et d’une violence encore plus grande. Contrairement au jeu de balle maya qui en est l’ancêtre, le football américain ne se termine plus par la décapitation du capitaine de l’équipe : le MVP de cette année avait déjà beaucoup trop de mentions commerciales pour cela. Au lieu de cela, le ciblage de la tête avait été interdit par le Conseil sacré du football, bien qu’il y ait eu des quasi-sacrifices au cours de cette saison qui vient de s’achever. Un dauphin se tordait sur le gazon de Miami comme le serpent Quetzalcóatl. Un Buffalo Bill a été frappé sans vie puis ressuscité par les dieux. Mais il n’y a pas eu de morts au combat sur le gril consacré de mémoire récente. Dans les temps modernes, les sacrifices mortels du cerveau et du corps sont plus convenablement répartis sur une carrière de collisions.

Dans la vallée du soleil chevauchaient les chefs et pilotaient les aigles. Leurs pèlerinages se terminaient dans un vaste sanctuaire de sport vêtu de métal précieux qui brillait de manière oraculaire à l’approche du coup d’envoi. Les prêtres de l’Aigle étaient certains qu’ils pouvaient lire l’avenir dans ces coruscations : Philadelphie par un field goal. Ils ont imploré leur compagnon mythique aviaire, le Phoenix (légalement parlant le State Farm Stadium se trouve dans une municipalité appelée Glendale, mais le mysticisme, Dearly Beloved, ne peut pas être gerrymandered), leur accorderait une victoire qui couvrirait l’écart (1,5 point) et nourrirait soit des billets verts, soit des bitcoins, soit les deux aux Philadelphia Phanatics.

Les rituels sacrés de dédicace d’avant-match ont été observés depuis des temps immémoriaux, c’est-à-dire le premier Super Bowl en 1967. Ces rites ont évolué au cours des décennies suivantes, avec le dernier élément de la liturgie ajouté cette année une antienne de propagande éhontée qui souille le mémoire de Pat Tillman qui, après les attentats du 11 septembre^e rendu ses vêtements pro-football pour les treillis de l’armée. La voix off pieuse et rouge de Kevin Costner a sans vergogne rédigé les annales de l’héroïsme, mettant le Sharpie à travers les lignes du missel qui aurait dit à la Nation que Tillman avait été tué en Irak en 2004 par un tir ami dans une guerre il avait perdu la foi Cette distorsion épouvantable ne pouvait pas masquer la vérité centrale du Super Bowl et du Super Pouvoir qui le met en scène : l’Ennemi, c’est les États-Unis.

Après ce psaume de soldat (vraisemblablement un incontournable à partir de maintenant), deux bardes ont offert les hymnes nationaux. Présenté comme “la légende du R & B”, Baby Face a gratté une guitare rouge-blanche et bleue sous son souffle “America the Beautiful” qui n’avait ni rythme ni blues. Alors que le chantre se mettait à chanter, les caméras de télévision ont surpris l’entraîneur-chef des Eagles, Nick Sirianni, en train de cracher avec dédain comme sur l’Amérique elle-même, ce qui est exactement ce qu’il faisait depuis que l’Arizona est en Amérique depuis 1848, date à laquelle il a été volé au Mexique. Sirianni a compensé ce blasphème apparent en versant des seaux de larmes pour le prochain élément du service, la bannière étoilée, les caméras s’attardant sur son effusion littérale d’émotion patriotique.

Un cynique aurait pu dire que ces larmes n’ont pas été versées par amour du pays, mais à cause du traitement débraillé donné à l’hymne par le Kentucky Krooner Chris Stapleton, pas au visage de bébé, mais à la place abondamment barbu. La progression boiteuse de Star-Spangled Banner n’avait ni péril ni éblouissement, bien que Stapleton, s’accompagnant lui-même sur sa Fender Telecaster, ait envoyé quelques bombes hurlantes éclater dans les airs au milieu de l’épopée avant de parcourir de manière détournée une ligne d’arrivée indistincte. Les bookmakers Canny avaient fixé le over-under pour l’hymne à 2:03. D’après mon horloge, c’est exactement là où ça s’est terminé. Des débats profonds et financièrement conséquents sur les cadences musicales et la fermeture se sont rapidement réchauffés parmi les esthéticiennes et les parieurs de Las Vegas.

Qu’ils aient le visage de bébé ou de poils, les deux solistes étaient eux-mêmes des reliques endormies par la nostalgie.

L’énergie était élevée et ne provenait pas de la testostérone. Les jets militaires ont tous été pilotés par des femmes pour la première fois dans l’histoire du survol, une autre tradition ancienne qui a commencé au Super Bowl II en 1968, pas par hasard au plus fort de la guerre du Vietnam. Les doigts de la gâchette féminine devaient avoir envie d’envoyer un missile à tête chercheuse sur l’hymne mélancolique de Stapleton, mais il n’y avait pas de chaleur à chercher.

Au lieu de cela, ces Vestal Virgins of American Air Supremacy se sont simplement acquittées de leur devoir d’adoucir les fans desséchés pour l’arrivée tant attendue de Rihanna dans toute sa gloire. Après quatre-vingt-dix minutes de publicités entrecoupées de football, il était temps pour le Halftime Show, Apple reprenant le parrainage après les quinze années de règne de Pepsi.

La Pop Deity est apparue en premier sur une plate-forme au-dessus du terrain. Un certain Pharisien du Quatrième État (Jon Caramanica du New York Times) tut-tut qu’il s’agissait d’un “geste tiré de la tournée Saint Pablo de Ye en 2016”, mais ce ne sont que des anges qui dansent sur la tête d’une épingle, la culture pop sait tout. La Déesse ne pouvait venir que d’en haut.

Après les combattantes porteuses de mort, vinrent les chanteuses porteuses de vie. C’était une autre première – une femme enceinte prenant, dans ce cas littéralement, la plus haute scène du monde. C’était là le baume visuel et sonore régénérateur dont la Nation avait besoin – le liquide amniotique de l’Amérique. Rihanna portait du rouge comme le sang de naissance et des Chiefs – un augure qu’elle leur accorderait les lauriers. Elle ne cachait pas les contours de son corps vivifiant. Ses seins enveloppés de latex brillant, elle porta à plusieurs reprises sa main à son entrejambe, des mouvements qui rappelaient au monde d’où nous venions tous et d’où viendrait aussi la nouvelle vie.

Tout autour de la Terre, Mère se tortilla d’abord par dizaines, puis par centaines de danseuses gainées de blanc fécondant, la déesse féconde en équilibre dans l’urgence irrépressible et tordue de l’insémination.

“Dis-moi, O Muse, du (wo)man of many devices” : la lumière de milliers de téléphones intelligents a rempli le stade lorsque la muse elle-même a commencé à chanter. Elle a chanté les richesses de la vie : d’abord de l’argent (« Bitch Better Have My Money »), puis et tout au long de plus d’argent et encore plus de sexe (« Make It Last All Night » – un clin d’œil effronté aux quatorze minutes allouées à la spectacle de la mi-temps) et beaucoup d’alcool, comme dans le désaltérant “Pour It Up”. Pour la finale, elle est retournée sur sa plate-forme et s’est élevée vers le ciel dont elle a chanté, déesse et stade scintillant comme le titre de son dernier numéro, “Diamonds” avant que la citadelle n’éclate en feux d’artifice.

Rihanna était fièrement enceinte, et aucun chirurgien général n’oserait émettre un avertissement contre toute douleur à haut décibel infligée à l’habitant invisible de l’utérus. Le spectacle était-il différent pour l’enfant à naître? Comment était-ce à l’intérieur, ce concert de guerre et d’adoration, ce combat entre la consonance enragée et la dissonance engourdissante, cette bataille – ou était-ce une alliance ? – entre la distorsion et la clarté ? Et que se passerait-il si l’explosion ultrasonique brisait les eaux pour que bébé naisse sur l’autel de la mi-temps au-dessus des cinquante mètres, puis poussé miraculeusement vers le haut à travers le col de l’utérus du State Farm Stadium et livré en l’air par ces sages-femmes de la marine volante aux souches de “shine brillant comme des diamants dans le ciel » entonné par la Mère dans un état de béatitude post-partum ?

Pourtant, malgré, ou même à cause de sa totalité ravissante, cette liturgie festive de la vie nouvelle, de la naissance de Baby et de la renaissance de Nation, ne pouvait effacer les pensées des morts antérieures.

Les cendres de Pat Tillman ont été dispersées non pas en Arizona où il jouait au football mais en mer.

Après les actes surnaturels du Super Bowl de Rihanna, qu’est-ce qui renaîtra des cendres de l’empire dans le désert désolé où elle a chanté ?

Nous ne pouvons que prier pour que ce ne soit pas un autre Phoenix.