Une histoire sur notre maison qui brûle

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Maryam A offre une analogie avec l’expérience d’être dans une organisation politique traversant une période de crise intense.

LA MAISON ressemblait à un manoir quand nous vivions à l’intérieur. Ou peut-être une maison pleine à craquer où trop d’entre nous vivaient dans des triples et des quads. Mais c’était notre maison. Au fil des ans, les gens sont entrés et sortis. Pour la plupart d’entre nous, c’était la maison quand nous y étions.

Après des années, luttant pour éloigner la maison de notre propriétaire-colocataire, nous en avons fait une maison coopérative. Nous avons dit au propriétaire-colocataire qu’ils pouvaient rester, mais qu’ils ne pouvaient plus prendre de décisions exécutives pour toute la maison. (Ce serait trop leur demander.)

En faire une coopérative n’a pas changé nos sentiments envers les autres colocataires. Nous aimons certains d’entre eux; la vaisselle sale des autres nous faisait encore grimper au mur ; vous ne pouvez toujours pas arrêter de penser à ceux qui vous ont donné envie de rompre votre bail tout ce temps. Mais c’était en fait notre maison maintenant.

Les murs étaient pleins de moisissure. Le câblage électrique était complètement effiloché. Parfois, les charnières des portes grinçaient anormalement. Certains d’entre nous avaient demandé au propriétaire de réparer une ou plusieurs de ces choses, ou se sont demandé si le plafond était censé être de cette couleur, ou pourquoi les lumières clignotaient quand il tonnait. Il y avait une fuite de gaz que peu de gens connaissaient.

Peut-être que quelqu’un a laissé tomber une cigarette de colère ou pour célébrer la coopérative. Peut-être qu’une allumette a été lancée. Peut-être que quelqu’un a allumé le poêle, pour préparer une bouilloire pour le thé. Peut-être qu’ils savaient que s’ils allumaient le poêle maintenant, juste là où ils savaient que la fuite de gaz était, alors tout le monde se rendrait compte de toutes les autres choses qui n’allaient pas dans la maison. Peut-être qu’ils nous aimaient quand ils voulaient nous faire du thé.

La maison brûle maintenant. Ou peut-être qu’il est déjà réduit en cendres. Je ne peux pas le dire parce qu’il y a de la cendre dans mes yeux.

Je suis agenouillé sur la pelouse avec rien d’autre que les lambeaux de ma propre chemise pour retenir le sang et essuyer la suie des gens qui sortent de l’intérieur de la maison. Je travaille avec seulement une connaissance rudimentaire des premiers secours, des trucs que j’ai appris quand j’avais 13 ans et j’essaie d’obtenir une licence de baby-sitting. Nous avons peu ou pas de ressources réelles, mais l’adrénaline coule dans mes veines et ma vision en tunnel est sur les brûlés, ceux dont les poumons sont obstrués par les cendres. Nous ne sommes ni entraînés ni qualifiés, mais nous avons nos chemises, de vagues souvenirs de ce que quelqu’un nous a dit une fois, et de l’amour pour ces personnes avec qui nous avons partagé une maison.


IL Y A des gens qui entrent et sortent pour sauver des choses de la maison. Une partie de moi veut crier : « Pas maintenant, tu vas te blesser ; pas maintenant, nous avons besoin de vous sur la pelouse pour les premiers soins ; s’il te plaît!”

Je ne crie pas. Je sais qu’ils ont besoin de ce pour quoi ils courent. Je sais qu’il y a des choses dans cette maison qui nous ont gardés en vie quand nous y vivions. Certains ne rapportent qu’un inhalateur, certains font frénétiquement de grosses valises, certains essaient de réaliser ensemble notre canapé préféré. Je tiens toujours mon chiffon de fortune. Je pense que j’y retournerai pour ce dont j’ai besoin quand le feu aura terminé son cours.

Je ne suis pas le seul à avoir des lambeaux de chemise comme ça. Parfois, les cendres obscurcissent les coins de ma vision, et je ne les vois pas, mais ils sont là et courent et s’agenouillent et tiennent parfois leur chiffon aux brûlures que je sens à peine sur le dos de mes jambes. D’autres offrent l’inhalateur pour lequel ils ont couru à l’intérieur à quiconque en a besoin. D’autres ont la bouteille d’eau qu’ils tenaient au début de l’incendie ; ils l’offrent maintenant, rationnés pour laver les chiffons, ou comme pommade inadéquate sur les gorges crues.

Il y en a qui ont couru de la maison, à travers la pelouse, et ont continué à courir. Ma bouche reste ouverte alors qu’ils traversent la pelouse et continuent de descendre la rue. Je n’en arrête aucun. Certains ont juste besoin de s’éloigner du feu. Certains courent vers une formation EMT. Je me demande si je serais mieux en ce moment si j’allais à une formation EMT, mais de plus en plus de gens sortent de la maison et s’effondrent sur l’herbe.

Je regarde par-dessus mon épaule ceux qui courent et ils me manquent déjà, mais mes pieds sont collés au sol, et ma chemise-chiffon-sang-serviette est serrée fermement dans ma main. Je me retourne vers la maison, vers mes colocataires sur l’herbe, à bout de souffle. Je m’agenouille à nouveau à côté d’eux et dis une prière pour nous tous.

Je sais que la maison va brûler tout le long. Je sais que je n’ai pas assez d’eau, que le gaz et le câblage électrique et les murs endommagés nous rendent vulnérables, qu’il est presque inévitable que la maison ne soit pas là quand je lève les yeux, pas la maison que j’aimais. Mais alors que je cours avec le chiffon, je murmure des prières encore et encore. Je prie pour mes colocataires. Je prie pour que de la crème contre les brûlures, des bandages et une baguette magique nous guérissent. Je prie pour avoir l’opportunité de tenir la main de ceux que j’aime. Même, surtout, ceux qui se sont enfuis.

Je veux marcher à travers les cendres. Je veux pleurer. Je veux m’asseoir dans l’épave pour me souvenir de tout ce que j’ai perdu. J’ai besoin de marcher lentement. J’ai besoin de tamiser les cendres dans mes mains ; et s’il reste un collier de perles dans l’épave, ce sera ma bouée de sauvetage.

La source: socialistworker.org

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